Sous l’arbre ancien

Sous l’arbre ancien, les histoires se glissent, La brise tisse les feuilles en mélodies, L’ombre s’étend, complice des délices, Des rêves égarés, qui s’effritent sans bruit.

La terre se souvient des pas gracieux, Des jours emplis de joie, nageant dans les lilas, Et la lumière, danseuse dans les cieux, Tisse des liens, échos de l’au-delà.

• Marcel Proust